Treze à mesa

Quinhentos degraus

2011-04-06T20:58:00.000-03:00

Quinhentos degraus

Paulo Heuser

Nenhum degrau é igual a outro. Uns são mais altos, outros mais curtos. Os quinhentos degraus que levam à torre mais alta do castelo parecem infinitos, impressão reforçada pelo vento gélido da tarde de inverno. Há muito vento, que corta as partes descobertas do rosto. O fôlego se vai, e a respiração se torna cada vez mais audível. A única coisa que conforta é a vista. O degrau 337 rouba o resto do fôlego e cobra uma pausa. A amurada oferece abrigo, apoio e permite pensar no que há, afinal, por trás das guerras. Cristãos e mouros derramaram sangue sobre esses degraus, ora uns, ora outros, desde o século VIII. Fiéis enfrentam os hereges e estes os infiéis, e qualquer combinação disso, o que se repete ao longo dos milênios. O problema seria religioso, portanto. Crentes em deuses distintos, ou no mesmo, com nomes distintos, digladiam-se em nome das religiões. Faria todo o sentido, se não fosse o dinheiro, que pode assumir a forma líqüida.

O mundo ocidental tornou-se cada vez mais dependente do precioso produto cuja produção está na mão de poucos, muito poucos. A religião é apenas a desculpa para as guerras. As nações deixam de exercer o poder e tornam-se apenas fachadas para as corporações que exploram o ouro líqüido. Hoje, o sangue derramado nesses degraus seria outro. A verdadeira guerra se trava nos mercados, e as fronteiras físicas deixaram de ter importância. O cartel patrocina toda espécie de eventos, sejam eles esportivos, culturais ou bélicos. Por que Bismarck adulterou o texto do telegrama de Ems e deu origem à Guerra Franco-Prussiana? Por que Hitler invadiu a Polônia, França, Itália e a Rússia? Voltando no tempo, o que levou às Cruzadas? Por que perseguiram aquele grupo dos treze que partilhavam o pão e o vinho? O líqüido. Ele está por trás de tudo.

Refeito o fôlego, hora de enfrentar os 163 degraus restantes. As guerras de hoje não mancham mais de sangue os degraus das escadas que levam à Torre Real do castelo dos Mouros de Sintra. A luta agora se trava nas terras dos mouros. Afinal, eles afrontam o cartel do ouro líqüido, pois não bebem cerveja.

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A grande noite

2010-11-09T23:05:00.001-02:00

A grande noite

Paulo Heuser

Como alguém deve ter notado, andei meio afastado da pena. O Moacyr Scliar diz que escrevemos como forma de catarse. Creio que ele tem razão, principalmente depois que descobri, em algum dicionário, que catarse significa purgação, evacuação ou purificação. Isolando a purgação e a evacuação, deixando-as no plano mais fisiológico, digamos assim, resta a purificação da alma após um trauma. Quem me deixou com vontade de catar-me foi o Paul McCartney. Confesso, assisti ao show dele. Tudo começou, uance oponataime, quando anunciaram que o ex-eterno-Beatle viria a Porto Alegre. Confesso que relutei, inutilmente, em comprar os ingressos, não apenas pelo preço, um tanto salgado. Não que eu não gostasse do Paul McCartney, ainda mais que ele não traria junto o Ringo Starr. Ocorre que eu detesto duas coisas na vida: arroz doce e Imagine. Ok, Let it be também. Tá, acrescente Yesterday. Porém, logo descobri que ir ao show era uma obrigação social, algo como uma peregrinação, que todo mundo tem de fazer, pelo menos uma vez na vida. Comprei os ingressos pela Internet, pagando uma “taxa de conveniência” de 16%. Foi muito conveniente, para não dizer revolucionário. Você compra pela rede e paga 16% para retirar o ingresso numa fila lá no estádio. Prodigiosamente conveniente! Para eles.

Eis que chega o dia, finalmente. Consigo me esquecer daquelas três músicas, e do arroz doce, e me encho de esperança, pois ele tocará Let ‘em in, Eleanor Rigby e A Day in the life, das quais eu realmente gosto. Chegar até o estádio até que é fácil. O problema é entrar lá. Há filas por todos os lados, mesmo após hora e meia da abertura dos portões. Se todos os caminhos levam a Roma, nenhuma dessas filas leva a algum lugar, apenas às outras filas. Elas serpenteiam, giram em torno de si, não têm início nem fim, apenas algo em comum, gente que não sabe em que fila está. Os prometidos orientadores de fila estão fora das filas, dentro do estádio. Do lado de fora, Medusa enfia o dedo na tomada e sobram serpentes enlouquecidas. O pessoal das filas bebe cerveja e conversa com quem está nas filas que se cruzam periodicamente. Deve haver uma função de senos e cossenos que explique isso. Imagino o que acontecerá com as bexigas repletas de cerveja. Uma mulher grita, furiosa, pois nossa fila estaria invadindo a dela. O marido, impassível, toma um longo gole e arrota ruidosamente. Ele tenta encobrir a barriga com a camiseta “Eu estive lá” baby look. Chegamos de alguma forma ao portão. Hora de retirar as tampas das garrafas de água. Pode-se levar qualquer coisa na garrafa, desde que não haja tampa. A revista das bolsas, que não há, deixa passarem facas, soqueiras, granadas, bazucas e potes de arroz doce. Passada a roleta, fica fácil, basta espremer-se, com mais milhares de pessoas, num corredor estreito, que leva ao gramado. Não é necessário caminhar. Bóia-se na correnteza do mar de gente. De onde sairá tanta cerveja? Lá dentro, nova fila, imensa, a do bar. A chegada ao gramado é um alívio. Há pelo menos 0,3 metros quadrados por pessoa. Não para de entrar mais gente, vinda daquele funil humano. O cheiro da cerveja já lembra o das seis da matina no baile do chope. O sol se vai e agora é só esperar. E defender meu 0,3 metro quadrado de grama. Há um pessoal que tenta invadir meu terreno, repilo-os. Joguei handball quando estive no colégio e sei defender meu terço de metro. Só não consigo repelir a fumaça daquilo. O pessoal fuma bosta seca, sem parar. Isso faz os fundos do Parcão se parecerem com uma sala de atmosfera limpa. Virei fumante passivo-compulsivo de marofa, a ponto de tornar I got a feeling em algo palpável.

Após hora e tanto e alguns alarmes falsos, ele chega. Lá está ele, Sir Paul McCartney, ou, pelo menos, um playmobil anão que se parece com ele. Os telões imensos ajudam, pois a essa distância o Tiririca passaria pelo Sir Paul. O show começa e o público delira. Pudera, o homem faz jus à fama. A marofa é tanta que me surpreendo cantando uma daquelas três músicas. Mais algum tempo nesta sauna de viquevaporube paraguaio e serei capaz de comer arroz doce. Chega a encobrir o fedor de cerveja. O efeito parece geral, pois uma senhora bate em todos que estão por perto, atingindo-os com uma estranha almofada de azul acetinado, saída do sofá de alguma titia velha.

Justiça seja feita, Paul McCartney canta, toca e se comunica com a platéia durante três horas, com afinação, carisma e sem demonstrar o mínimo cansaço. Parecem trinta horas, em meio a essa nuvem. O homem arrisca frases em português e, aparentemente, usa o tradutor do Google, pois grita coisas como uóblirrublá e espera que a platéia as repita. Funciona, efeito da marofa, com certeza.

Por um momento, lembro-me de 1965, quando assisti ao filme Help, dos Beatles, num daqueles finados cinemas da Rua da Praia, levado por uma das primas, creio que foi a Suzana. As mulheres gritavam e desmaiavam, só de vê-los na tela. Imagine o que fariam se os vissem assim, quase ao vivo, encobertos apenas pela distância e pela nuvem de esterco queimado. Morreriam, por cento.

Após os bis e tris, volto para casa, realizado. Valeu cada tostão, e nem precisei comer o arroz doce. Rezo para que nenhum policial pare o meu carro. Escaparei do bafômetro, mas do fedor daquilo, impregnado nas roupas e cabelos, não. Só faltou Lucy in the Sky with Diamonds. Outros tempos.

O filho espúrio

2010-08-05T22:22:00.001-03:00

Na janela da minha garganta ele fez seu ninho, corrompendo a borboleta que ali existe. Uma lesão, diz-se. Algo irregular, de consistência sólida. Não funcionante, diz-se. 92% na roleta. Estranhas fotos, daquilo que os olhos sozinhos não podem ver. Uma sombra crescendo quieta dentro de mim, dilatando um útero que não há. Uma escuridão de não futuro, silenciosa, comendo a luz do tempo que já não sei se terei.

Está lá, disse a mulher. Eu ri. Não é verdade, pensei. Estou dormindo e sonhando. Fantasia de mente perturbada. Apenas uma comum “patia” sem “plasia” para doer. Não pode haver intrusos na minha fortaleza. Outros podem ter isso. Não eu, claro, como assim, eu? A dor que não sinto faz meu coração bater como um louco. De incredulidade? Como sintoma de não ser imortal.

Olho em busca de sua forma, mas não há sinais visíveis, apenas minhas mãos trementes e a minha energia corroída por algo que não posso enxergar. E uma canseira invencível que pensei que era de mal viver. É mentira, quero acreditar. Os doutores não mentem. Mas eles se enganam, insiste a teimosia. Porque nunca fui tão inteira como agora, diz a imagem no espelho.

Mas dias há em que viver é tormento, quando a criatura é mais forte que eu criadora. Quando meu corpo não amanhece e eu só quero que o dia acabe. Quando coisas “ites” oportunistas aproveitam a debilidade momentânea e a imortalidade não é mais crença. Quanto temo os olhos dos outros e me faço segredo.

A quietude do monstro reflete o meu silêncio. Massa indolor, diz a pesquisa. Ah! E a dor da alma, não conta? Não é uma criança, não tem forma nem pais. Este ser que cresce em mim nunca nascerá ao mundo, mas será que me levará com ele? Mesmo que se vá sozinho, e seus filhotes metastáticos não se espalhem pelo meu corpo, deixará uma cicatriz para lembrar-me sempre que já esteve aqui: Viva, Celeste, que a vida é curta!

Sei que está devorando devagar o meu corpo, mas não levará minha alma. Cortarei as asas da borboleta violada para levar embora o ogro indesejado. Não mais alada? Só ela, não eu. Eu, mais do que nunca, adejando a vida em cada sorvo de respiração. Radioativa como nenhum super-herói poderia, viverei amanhã os sonhos embolados nas curvas anteriores.

Em sobreVIDA, vou sapatear um drama flamenco no pulsar de um coração que não vai parar de bater. Cantar como se chorasse desde o estômago, sem medo da voz que poderá se perder. Explodir o mundo em fogos de artifício e em tardes de chuva. Saltar as cachoeiras num vôo cego e correr pela névoa até o deserto da cidade. Deixar o gosto da plenitude escorrer pela minha boca até ser inundação. Sentir a pele relampejando ao tato. Esquecer conceitos que são grilhões. Amar maior do que a Terra pode conter. Aceitar a impermanência como homenagem à vida. Dançar como se flutuasse depois da crisálida rompida. E fazer amor como em labaredas de calendário.

Viva, Celeste, que a vida é eterna!

Lound teibel

2010-06-25T23:07:00.000-03:00

Ninho do Ovo

Foto: Paulo Heuser

Laund teibel

Paulo Heuser

Todos os fatos da vida estão conectados de alguma forma. Este é um fato, mesmo que não percebamos imediatamente essas conexões. Em alguns casos, elas são bastante sutis. Vejamos o caso do assassino serial de Poughkeepsie. A relação dele com as virilhas poderia parecer óbvia, mas não é.

Em outubro de 1996, Wendy Meyers, 30, desapareceu na cidade de Lloyd, Condado de Ulster, poucos quilômetros ao leste de onde sumiu, em dezembro do mesmo ano, Gina Barone, 29, na pequena Poughkeepsie, no Condado de Dutchess, margem direita do Rio Hudson. Não foram as últimas a se desvanecerem naquela região. Mais seis desapareceram, até que uma prostituta, que seria a nona vítima de Kendall Francois, conseguiu fugir da casa dele, em Poughkeepsie. Ele foi preso. Em 11 de agosto de 2000, Francois foi sentenciado à prisão perpétua, que cumpre na prisão de Attica. A arte imitou a vida, e John Erick Dowdle produziu e dirigiu, em 2007, o filme The Poughkeepsie Tapes, no qual a polícia daquela cidade teria encontrado 800 fitas mostrando a ação de um assassino serial. As oito viraram oitocentas, mas o cinema é assim.

Cheguei a Poughkeepsie numa chuvosa tarde de domingo, após 27 horas de viagem e de pacotes e mais pacotes de bolachas de bordo. O destino ainda me faria sentir saudades delas. Constatei, de estalo, que os nativos do norte do Rio Bravo são super-humanos, pelo menos no que diz respeito ao estômago. Lá conheci Robert, um alemão, que insistia para comermos no restaurante chinês, onde poderíamos, nas palavras dele, comer tanto quanto pudéssemos. Ou seja, havia um bufê, coisa desconhecida em paragens tudescas. Já na primeira noite, jantei no Bugabú Cric, restaurante onde se encontrava um enorme búfalo empalhado dependurado na parede. Lá pelas tantas, sem aviso prévio, o ex-vivente começava a se mexer e dava um discurso empolgado. Robert parecia preocupado, como que alguém poderia comer num lugar com aquele nome? A comida até que passava, desde que se implorasse para que não colocassem o molho especial, lá sempre há um. - No dressing, please, in the name of God! Simples assim. O tal de dressing estragava qualquer coisa que se parecesse com algo comestível, especialmente quando o restaurante se especializava na cozinha qualquer-nacionalidade-americana. Cozinha austro-americana significava schnitzel com dressing de algo fabricado nas profundezas do Golfo do México. Os frutos do mar de lá já vinham de fábrica com esse molho. Por outro lado, a cozinha ítalo-americana era feita à base de massa com dressing de american cheese, cuja composição química nem a British Petroleum conseguiu descobrir.

Cedo descobri que o Robert estava coberto de razão. Os alemães não fabricam Mercedes e Audis à toa. Há ciência por trás daquilo. O chinês era a salvação, pois não havia comida sino-americana. A especialidade chinesa era a galinha indiana. Spicy eram as outras, aquilo era vulcânico. Mas, pelo menos, não levava molho de polímeros. O Robert indicava também a alface, único prato americano que não é empanado nem frito. Por enquanto. Curiosa mesmo era a recepcionista do restaurante chinês, uma chinesa, casualmente. Ela nos mandava à laund teibel, apesar de todas as mesas parecerem retangulares. Isso me intriga, mesmo agora. Mais intrigante foi o almoço do Dia das Mães. Estava eu sem mãe e sem lugar para almoçar. O chinês estaria lotado com famílias que deixariam a máquina de lavar louças descansar. Optei por passear pelo interior do condado de Ulster, no outro lado do rio. Numa encruzilhada da rodovia 213, em High Falls, encontrei um pequeno restaurante que me atraiu a atenção, pela decoração, como direi, extremamente eclética. O colorido e a panaceia de objetos estranhos me distraíram, e não percebi tratar-se de um lugar especializado na effrayante novelle cuisine américane. O lugar estava vazio, o que, naquele dia em especial, deveria ter soado como um alarme. O nome da casa, Ninho do Ovo, até que não assustava. Uma mulher da terceira idade, com cara de mamushka, veio me atender. Sorria, quando me disse que eu não poderia sair de lá sem comer o Reuben. Comamos o Reuben, pois, pensei. Em High Falls faria como os highfallianos. Eu olhava distraído ao redor, quando o Reuben chegou. É difícil descrevê-lo. Mais difícil ainda, foi digeri-lo. Uma espécie de sanduíche de carne recheado com chucrute e molho russo, pasta feita de ketchup, maionese e vários tipos de pimentas. Ah, guarnecido de algo que chamavam batatas inglesas, mas eram daquelas de pacote de salgadinhos.

Após passar muitos dias comendo alface, e com alguns quilos a menos, constato que as coisas por aqui também estão mudando. Paro na frente de um restaurante que oferece virilhas por R$ 20,00. O que não inventam? Ubre, tripa grossa, miolos, bagalhões e, agora, virilhas? Bem, percebo que, afinal, não é um restaurante, é uma casa de depilação. Que seja, é estranho, assim anunciado.

Voltamos às conexões entre os fatos, até agora desconexos. O Reuben me levou a pensar que a prisão perpétua pode ser bem pior que a pena de morte. Fico a imaginar o Kendall Francois comendo da effrayante novelle cuisine américane, todos os dias, pelo resto da sua miserável existência, sem chinês, sem laund teibel.

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PARALELAS

2010-05-25T23:27:00.002-03:00

Somos metades de única esperança.
Viajando à luz do sol e reflexos estelares.
Vítimas de invulgar inconvergência.
Nossas mãos a se buscarem na distância.
Erigem muros em alicerces diferentes.
Embora próximos, em paralelo caminhamos
Na busca das comuns experiências.
que nos devolvam os sonhos e lembranças.
Esquecidos no passado que tivemos.
Separados nos caminhos que trilhamos.
Com cega impaciência.

O faroleiro de Saugerties

2010-05-24T00:01:00.000-03:00

Saugerties Lighthouse

Foto: Paulo Heuser

O faroleiro de Saugerties

Paulo Heuser

Após algum tempo, posso afirmar, eles não caminham. Não os daqui, pelo menos. Quando cheguei, fiz o que faço lá, fui caminhar. Esse negócio de Fahrenheit confunde um pouco. Levantei cedo, vesti roupa esportiva e me fui porta afora. Depois de alguns minutos, tremendo, descobri duas coisas. Não havia ninguém na rua, às 6h45, e 40F não era exatamente uma temperatura agradável. Atribuí a ausência de viva alma ao frio. Foi Robert, o alemão, quem me alertou, não caminhe, disse ele, eles estranham. Robert é veterano por aqui, sabe das coisas. Ele adora o clima daqui. Outro dia amanheceu a qualquer coisa Fahrenheit que, segundo o Google, dava -6C, negativos, mesmo. O Robert saiu em mangas de camisa, soltou um suspiro extasiado, que logo congelou, e disse da beleza da primavera daqui. É bonito, as tulipas congeladas ficam lindas. Pode-se quebrá-las. O pessoal só anda de carro. Pudera, não há ônibus. Ou melhor, há, mas nunca os vi. As paradas estão lá, porém, nada dos passageiros e nada de ônibus. O nome da empresa, impresso nas placas das paradas, pode explicar alguma coisa, pois é o Expresso Leprechaun. Ou seja, para encontrá-los, deve-se ir até o fim do arco-íris.

Não prestei atenção ao aviso do Robert e insisti em caminhar, afinal, este é um país realmente livre, desde que você não caminhe, descobri depois. Observei que há avisos, em alguns quintais, alertando de que estão de olho em você. É estranho, ninguém à vista e aquelas placas. Dá nos nervos. Encontrei um parque, Locust Grove, perfeito para se caminhar. Para diminuir a desconfiança, comecei a usar o carro para ir até lá. O parque é fantástico, há trilhas, entre uma mata de um verde desconcertante de tão fantástico. Contudo, levei algum tempo para me acostumar aos sons que emanam lá de dentro, feitos pelos esquilos, veados e outros animais, ruídos de galhos quebrados e folhas se movendo. Lembra filmes de terror. Lá dentro, além dos animais e da chinesa, ninguém. Pode ser difícil explicar a chinesa, mas tentarei. Ela me deu um tremendo susto, pois saiu correndo e gritando, de dentro da floresta. Desfeito o pavor inicial, mútuo, ela me explicou que, como eu, gostava de andar e temia andar pelas ruas, pois tinha a sensação de estar sendo observada. Ao me ver, confundiu-me com um urso albino e pôs-se a correr, já que os ursos daqui não sabem que um ser humano anda sobre as próprias pernas. Pensam tratar-se de outra coisa. Robert não ficou surpreso, quando lhe contei. Ele me confidenciou que parou de caminhar, na primeira vez que veio para cá, quando foi interceptado por uma policial, motorizada, é claro. Ela recebera denúncia da presença de alguém andando, isso mesmo, a pé. A partir de então, Robert faz como eles. Vai de carro, mesmo à farmácia, que fica à distância de míseras 50 jardas, seja lá quanto for isso. Robert observou, com astúcia germânica, que o campinho de minigolfe, aqui ao lado, está sempre vazio. É porque o carrinho elétrico quebrou, explica ele. O pessoal teria de andar três jardas, seja lá quanto for isso, de um buraco ao outro.

Caso estranho aconteceu em Saugerties, no outro final de semana. Fui conhecer o farol de lá. Para chegar até ele, percorri uma trilha, em meio à mata e um pântano que só permite a passagem durante a maré baixa. Sozinho, para variar. Não havia nem chinesas por lá. Nem ursos albinos, nada. Após 800 jardas, seja lá quanto for isso, cheguei ao farol, que faz jus ao nome de lighthouse, pois tem formato de uma casa, na confluência do Hudson com o Eposus. O lugar apresenta uma desolação poética, açoitado pelo vento, em meio à solidão do pântano. Para minha surpresa, abriu-se uma porta, e surgiu um rosto muito velho, de longas barbas brancas. Ele me olhou, de cima a baixo, e falou, com voz cansada:

- O senhor não é daqui...

- Como o senhor pode saber, se nem falei?

- Ora, nenhum homem daqui anda, em pleno domingo, sem um boné na cabeça, nem na igreja! Onde está seu o carro?

Os olhos dele percorreram as redondezas, aflitos.

- Vim andando... – respondi.

- (Censurado)! - ele praguejou. – O primeiro que aparece aqui, em 47 anos, vem a pé? Por que alguém faria isso? Como é, afinal, que sairei daqui? Espero que me busquem, faz todo esse tempo!

- Ora, por que o senhor não anda até lá, afinal, são apenas 800 jardas, seja lá quanto for isso, e a trilha não é tão ruim. Além do que, o senhor não veio para cá de carro, não é?

- Não, mas aqueles foram outros tempos...

Ele fechou a porta e me deixou sozinho, a pensar em quanto faltaria para a maré subir.

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CONDICIONAMENTO

2010-05-11T22:40:00.002-03:00

Ante o medo e a expectativa o homem está sujeito a estranhos procedimentos, somente justificáveis pelo avanço da medicina e a vontade de espichar um pouco mais sua vivência sobre a terra
Primeiro as recomendações calcadas em diagnósticos preocupantes, depois as instruções para os preparativos baseados em dietas específicas, compostas mais de medicamentos do que propriamente alimentação.
De permeio, se possuir plano de saúde e necessitar de autorização da mantenedora para realizar o exame recomendado, enfrenta uma fila que, por menor que seja, causa o dissabor de ver pessoas passarem a sua frente por terem avisado na recepção, e ele não, que se enquadrava em um dos grupos preferenciais: idoso, gestante ou deficiente físico, mesmo que ele aparente, sem sombra de dúvida, estar bem próximo dos setenta anos.
Vencidas estas etapas vem a sala de espera do hospital, onde são realizadas as endoscopias e as colonoscopias, nome este que o próprio Aurélio se nega a definir: informando conhecer "colonos copias", numa alusão talvez ao trabalhador da terra que aprende a copiar alguma coisa, mas no dizer médico significa o exame de parte do intestino grosso.
É inimaginável o número de pessoas que ali se reúnem, Talvez por isso o atendente, circunspeto atrás do balcão, após a identificação e assinatura de alguns papéis por parte do paciente, distribui pulseiras coloridas, embora não ponha nela qualquer sinal de identificação, fazendo com que todos se olhem para ver qual a cor que o vizinho(a) da cadeira está portando, ao mesmo tempo em que lembra maliciosamente das badaladas pulseirinhas adotadas pelos jovens para avaliação do próximo passo no jogo da conquista amorosa.
Depois vem o momento da verdade, aquele em que dependendo do diagnóstico, ele volta para casa com um sorriso nos lábios ou com o semblante carregado.
Atendentes que se multiplicam nos corredores e saletas apontam armários onde todos os pertences dos pacientes são trocados por um uniforme comum aos que se submeterão à endoscopias e colonoscopias. Em seguida os levam à ante-sala do gran finale.
Muitos pacientes conhecem as conseqüências e a necessidade de alguns cuidados antes de serem anestesiados, outros não. Esses não entendem a razão de serem questionados, quando se submetem à realização de colonoscopia, sobre se usam ou não prótese dentária, uma vez que sabem que o exame de seu intestino grosso não será realizado pela boca.
.
Pereira.

Deu "tilti" na autora

2010-04-02T14:06:00.017-03:00

A princípio, éramos quatorze, ou quinze. Decide, quatorze

ou quinze? Depende se o mestre entra ou não. Ele entra

ou não entra? Vou fazer como os três mosqueteiros. O

que têm eles a ver com a história? Tu não sabes? Eram

quatro e não três. Continua, o que aconteceu com os

quatorze (ou quinze)? No meio do caminho um saiu. Que

pena! Treze insistiram em prosseguir. Que bom! Duas

exclamações, não. É feio. É nada! Piorou a situação,

agora são três. Quem se importa? Deixa pra lá. Então,

eles chegaram. Quem? Os treze, lógico. E não é que isso

virou um blog? Treze à Mesa. Mesa grande essa. Era pra

ser, não fossem algumas baixas. Como assim? Isso foi

depois da chegada. Alguns nunca mais apareceram, outros

aparecem de vez em quando pra matar a saudade. Hum! e o

que vocês faziam à mesa? Tu continuas botando exclamação.

Boto quantas eu quiser! Desisto, mas já vou te avisando.

Ninguém vai gostar...Tu ainda não me respondeu! Céus!!!

Dessa vez não fui eu!. Pra mim chega, entra no blog que tu

vais saber.

MAB

Chão de brigadeiro

2010-03-30T20:25:00.000-03:00

Foto: Wikipedia

Chão de brigadeiro

Paulo Heuser

A coisa se complicou. O aeroporto fechou novamente. Chove demais, e os atrasos contaminam toda a malha aérea. Pouco se pode ver pela janela, a água que escorre pela fuselagem não deixa. Os minutos passam, as portas estão fechadas, todos estão com aquela cara besta pré-decolagem, e nada. Não há condições, a pista está encharcada. O brilho dos relâmpagos não anima, mesmo na ausência de trovão audível. As comissárias tentam animar a turma e distribuem aperitivos mini para todos, ainda no chão. Mau sinal, tanta generosidade anuncia que a espera poderá ser longa. Um homem usando quipá abana a mulher grávida. Os minutos passam e compõem meia hora. Vem a boa nova, o comandante anuncia que a chuva amainou e, em breve, será possível decolar. Como para todo yang existe um yin, vem a má notícia: há fila para a decolagem, pois vários aviões ficaram retidos no solo. Antes que alguém se rebele, as comissárias distribuem farta ração de aperitivos mini. Todos mastigam satisfeitos. Quando misturados com a saliva, os aperitivos transformam-se numa curiosa massa para calafetar. Celulares desligados, e la nave va. Vai até o fim da fila para a decolagem. O avião é o oitavo e anda em passo de saída de formatura em Direito. Arrasta-se sobre o concreto molhado. O passageiro da 21A ronca. O homem do quipá abana a mulher. Os demais passageiros tentam engolir seus aperitivos mini. Quem voa com freqüência sabe, para descolá-los dos dentes, fazem-se gargarejos com refrigerante zero. Os minutos passam. O passageiro da 21A ronca. O comandante anuncia aquilo que todos temiam, menos o passageiro da 21A, que só teme a insônia: o aeroporto fecha novamente. A chuva volta com tudo, logo agora, que os outros sete se foram. Os minutos passam, e nada de nova ração de aperitivos mini. Não pode, todos devem ficar sentados e afivelados. O homem de quipá abana a mulher. Algo acontece, pois desta vez o comandante pigarreia antes de falar. Após 1h15 de espera em solo, com os motores acionados, será necessário reabastecimento. E la nave ritorna. Pelo menos, durante o reabastecimento, haverá nova ração extra de aperitivos mini e refrigerante zero. Serve de consolo. De onde vêm todos esses aperitivos? O passageiro da 21A ronca. Em meio à volta, o grito: - Comissário! O homem de quipá acode a mulher grávida que enche o saco para enjôo. O ocupante da 20C comenta: - Se ela enjoa no chão, como será no ar? O passageiro da 21A acorda com o solavanco que indica a parada no finger, confere o relógio, espreguiça-se e declara: - Chegamos, que vôo agradável...

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Mistérios da mente

2010-03-19T22:20:00.001-03:00

Fonte: Wikipedia

Mistérios da mente

Paulo Heuser

Ulli adora os pastéis de joelho de porco. Sua predileção recai sobre os Schweinshaxepasteten da Áustria, mais crocantes, quando comparados aos Eisbeinpasteten de Munique. O primeiro contato dele com essa iguaria ocorreu em Kirchdorf an der Krems, Áustria, na Schweinshaxepasteten-Haus GmbH, minúsculo restaurante localizado no Simon Redtenbacher Platz halb 4. Os pastéis de lá são inigualáveis, recheados generosamente com um joelho de porco assado e meio repolho roxo. Ulli é o apelido do Klaus-Ulrich Klosettschüsselfüllung, filho de um vendedor de medidores de pH para chucrute, que imigrou para o interior de Linha Nova Áustria do Sul, RS. O pequeno Ulli desde cedo mostrou uma queda para as ciências químicas, como o pai. Ainda no jardim de infância, desenvolveu sua variante para o clássico Abfülltenfurtzen (peido engarrafado) e acrescentou traços de gás de repolho ao gás sulfídrico - H2S. A genialidade precoce do menino não passou despercebida, e ele foi enviado à Universidade da Basiléia, Suíça, onde se graduou em Química e doutorou-se em Neuroquímica, orientado pelo célebre prof. Albert Hoffman, aquele que fez a juventude dos anos 60 e 70 enxergar coisas coloridas onde nada havia. Ulli não seguiu os estudos psicodélicos do mestre e dedicou-se a desvendar os misteriosos mecanismos da memória. Embrenhou-se nas ligações químicas efetuadas pelos neurônios responsáveis pela codificação, pelo armazenamento e pela recuperação das sensações e das ideias.

Foi num sábado, lá pelo meio-dia. Ulli deu um pulo até Vale do Sol. Lá, seguindo pela pequena estrada que cruza próximo à Pousada Formigão, há uma casa onde mora Oma Elfriede, uma velha senhora austríaca, que domina a arte da confecção dos Schweinshaxepasteten. Ele não estava sozinho, havia turistas da Capital, que, de alguma forma, haviam chegado até lá. Oma Elfriede complementa a renda familiar através da especialidade culinária que é transmitida de mãe para filha, os Gerosteschweinshaxepasteten, versão de forno dos fritos, os Gebrateneschweinshaxepasteten.

As moscas já empestavam o alpendre sob o qual os comensais se sentavam, à longa mesa de madeira rústica. A conversa girava em torno das Olimpíadas de Inverno de Vancouver. Comentavam da loucura de alguém que se jogara perau abaixo, de cabeça, em um minúsculo trenó. Um sujeito calvo, que matava moscas com palmadas certeiras, perguntou:

- Vancouver fica na Alemanha?

- Não, se ficasse na Alemanha chamar-se-ia Von Kuwer... – respondeu-lhe alguém.

- Ah, percebi, fica na Holanda!

Essa conversa foi o gatilho que disparou a tempestade no cérebro do Ulli. Ele finalmente pode desvendar os mistérios neuroquímicos da memória. Pena que ele não se lembra mais disso.

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Tour

2010-02-24T09:59:00.004-03:00

Eu, por distração, fiquei de costas para o fotógrafo.

Alguém me reconhece?

Vou ver se na próxima, saio no primeiro plano.

Até a volta, Nana.

MAB

França - 13 à table

2010-02-20T20:08:00.000-02:00

Para quem pensa que somos um mero grupo de escritores brasileiros...olha nós aí em uma rua de Paris.
Está tudo ótimo, vejo vocês na volta!

beijos

INDECISÃO

2010-02-13T21:29:00.003-02:00

Já era tarde, mas o sol não se conteve e voltou para dar mais uma espiadinha, antes de se esconder de vez. Sabia que o momento era único e tua presença ali, talvez....

A dor de barriga do Zé

2010-02-12T08:48:00.001-02:00

           O fim do mundo, muito diferente do que todos achavam, não veio com chuva de fogo, ácido ou água nem com terremotos, enchentes ou secas. O fim do mundo começou numa segunda-feira quando Zé resolveu parar.

           Ao abrir os olhos, disse para a sua mulher que não estava se sentindo bem. Acho que é azia. Ele sonhara a noite inteira com desgraças alheias e próprias e com a voz do Bonner como locutor do seu sono. Eu dormi mal, mas é a barriga, estou com dor de barriga. Também... come feito louco e vai dormir, já te avisei e quando tu vai no médico fazer a revisão que me prometeu? Marieta o bombardeou. Ele não respondeu, perdera a vontade.

           No escritório, Zé ficou horas e horas olhando vagamente para a tela do computador, apertando abobalhadamente o mouse decidido a ler o perfil de todas gatinhas do orkut. O telefone toca e Zé acorda de seu sono, só ouvimos ele dizer “não, não quero fazer” e desligar.

          O homem do outro lado da linha primeiro pragueja, depois senta no sofá e desiste de sair, estão vendendo coisas magníficas na tv. Os seus filhos ficam na escola. A mãe compreende esse gesto e resolve terminar seus dias dando voltas em corredores intermináveis de lojas onde nada se vende e nada se compra. A moça que faz estágio na livraria do shopping nunca mais volta para a faculdade e fica sentada no chão olhando todas as revistas de moda.

           Nas faculdades, só se avistam alunos em frente ao computador perseguindo pessoas e sendo seguidoras delas no mundo da internet. O doutor professor da faculdade joga dardos atrás da porta do gabinete, enxerga o pó se acumular sobre os trabalhos dos alunos e consome só mais um whisky.

            No estacionamento e nas ruas podiam ser avistados vários carros abandonados, alguns com gente ouvindo música e outros com as portas escancaradas. Todos parados. Em frente ao prédio do Zé, o caminhão de lixo parou exalando um cheiro terrível e Marieta deixou a sopa para a dor de barriga do Zé incendiar no fogão para ver as últimas novidades do BIG BROTHER e se abanar com um leque, estava fazendo calor mesmo aquela semana.

Ninguém sobreviveu.

SOMENTE SOMBRAS

2010-02-11T00:57:00.001-02:00

Salvados das chamas
do tempo insensível.
Soprei sobre as cinzas
procurando a lembrança
que ainda seduz.
Só encontrei saudades:
Recordações antigas
Sombras na parede,
de tuas mãos amigas.
Apagamos a luz.

A QUEDA DO JACARANDÁ

2010-02-10T16:26:00.003-02:00

Velavam-te os pássaros que de ti dependiam.
Os homens, embora descansassem em tua sombra, traziam seus cães para urinarem no tronco, enquanto tropeçavam em tuas raízes, ignorando o tapete de flores que o vento estendera na primavera.
O peso dos ramos anunciava tua queda, prematura para tua espécie.
O tempo, muito tempo, não foi suficiente para alertar as autoridades sobre a necessidade de cuidados.
A poda que te daria viço chegou atrasada. Podaram antes tuas raízes.
Bastou um vento mais forte, a chuva erodir o chão, onde um dia alguém te plantou, e a morte foi decretada.
Quem te abreviou a vida e um dia descansou em tua sombra será acusado de tua morte.
Quem, por ofício, devia velar por ti, continuará chegando atrasado.
Quem velava por ti encontrará outros ramos para deitar seu ninho.
Teu tronco se transformará na poluição que combateste.
Enquanto isso, o ar, que querias purificar, foi insuficiente no pulmão do homem de casamento marcado.

Pereira

Estranheza

2010-02-08T20:18:00.010-02:00

Espio o mundo da janela.
Deparo-me com outras janelas, em geral vazias.
Talvez alguém esconda-se atrás de uma cortina e me observa.
Não vejo o céu que se perde entre os paredões de concreto e vidro.

À noite, já não procuro mais a lua ou as estrelas.
Os limites da cidade encurtam a minha visão.
Resigno-me, embora traga no peito um amargor.
O que foi que eu perdi?
MAB

VOU SER LOUCO

2010-02-04T21:45:00.002-02:00

Vou ser louco, a Lei vou transgredir

Vou buscar desesperadamente o amor

entre loucos, ébrios e vagabundos.

Ou encontro meu sonho,

minha alma roubada,

nos caminhos incertos,

nas trilhas erradas,

ou serei mais um louco a vagar pelo mundo

Hoje

2010-02-01T10:10:00.004-02:00

Imagem: MAB

Hoje,
Vou nadar no riacho da minha infância
e soltar pipas coloridas no céu.
Aos estranhos que eu cruzar, direi olá.
Àqueles que insistirem em não me ouvir, gritarei.

Podem até me chamar de louca.
Não me importo!
Mas vou conversar com as flores e os pássaros.

Sob a luz do luar, dançarei ao meu amado.
E se não houver alguém para amar,
ainda assim, amarei
o amor que há em mim.

MAB

CORUJAS BURAQUEIRAS II

2010-01-26T14:48:00.008-02:00

CORUJAS BURAQUEIRAS II

As corujinhas voltaram... E eu também voltei...
- Espera aí, tem algo errado nestes versos. Não eram as andorinhas?
- Eram, Zóia, mas nesse caso somos nós mesmos que estamos novamente em evidência: querem construir uma estátua para nós.
- Ora, Zoio isto é coisa de alguém que não percebeu que estátuas irão chamar a atenção e restringir ainda mais nossa liberdade.
- É verdade. Que saudades do anonimato: Do tempo em que só o nosso amigo Joãozinho passava por aqui para armar o foguetório, e ainda pedia licença, lembra?
Foi-se o tempo em que nossos domínios eram respeitados naturalmente e tínhamos o privilégio de uma vez por ano assistir de camarote o espocar dos foguetes.
E nossos filhos, será que terão que limitar-se a morar em nossas tocas durante toda a vida para serem vistos pelos curiosos?
Segundo soube, querem construir a tal de estátua bem pertinho daqui, certamente para nos verem entre estas fitas demarcatórias horrorosas.
E estas placas então! Que passaram a fazer parte de nossas vidas desde aquele final de ano. Sabes o que elas querem dizer, Zóia? - Eu não sei. Parece que foi proposital a colocação delas. Imagina! Nós que somos símbolos da sabedoria, temos que suportá-las sem saber o que está escrito. Suprema humilhação!
- Você lembra, Zóia? Aquele monumento que ainda hoje está ali? Aquele sim, nossos pais nos ensinaram que nos representava com dignidade. Tinha um movimento de olhar de 360 graus, como nós, e servia para guiar quem estivesse em alto mar, mas somente em alto mar, nunca se aproximavam e nem espantavam ninguém.
Meu pai contava que diariamente um velhinho esguio, que tinha um filho deputado, subia até o topo e abanava para ele e minha mãe. Tinham um orgulho danado disso. Ele só não gostava daquele homem que, uma vez por ano, trazia um montão de papéis para queimar ao lado do monumento. Nesse dia eles ficavam virados para o mar, por causa da fumaça nos olhos. Você sabe! Olho de coruja é uma preciosidade, Acho que o homem conscientizou-se disso e parou de queimar papéis ali, acrescentava meu velho.
Soube também das desculpas para construção de outro monumento e a desativação deste: muitas luzes. Muitas luzes e quem estiver em alto mar irá se confundir, diziam. Com coisa que a altura destes monstrengos que nos sombreiam ao cair da tarde e os que estão sendo construídos ao longo de nossos domínios, não emitem luzes suficientes para causar confusão também com o outro monumento. Às vezes me dá vontade mudar de buraco e ser solidário com ele, como foram nossos pais com este aqui.
E querem reproduzir nossa imagem em outros locais sabia, Zóia?
- Não, não sabia e nem acho que seja uma boa. Tu achas que eles irão nos reproduzir com a fidelidade que merecemos, inclusive com os movimentos de cabeça que só nós sabemos fazer? Sem falar na originalidade das cores de nossas penas! Irão distorcer nossa imagem, isso sim!
- Esses humanos! Veja o exemplo daquela estátua na pracinha. Não aquela do centro. Aquela mais nova, que tem a estátua daquele senhor bonachão que morava perto daqui e que visitávamos com freqüência antes de virarmos "celebridades", como dizem eles, tentando nos seduzir com palavras bonitas. Pois coitado, nem os óculos possui mais.
Zóia! às vezes fico pensando sobre esse tal de progresso. Esse, que aquele pessoal dos flashes falam enquanto nos dão um empurrãozinho para nossas moradas quando chegam muito perto e sentimos medo. Acho que ele deveria vir acompanhado de tantas outras coisas mais importantes e necessárias que uma estátua. Afinal, o que vamos fazer com ela? Concentrar nossos olhares em sua direção para contar os curiosos?
Garanto que os nossos vizinhos barulhentos, que só descobrimos seus ninhos por sabermos torcer a cabeça para todos os lados sem movimentar o corpo, também não estão de acordo. Ouço falarem entre si que não toleram a presença humana. Já viste algum deixar que um humano se aproxime dele ou de seu ninho?

Pereira

Quid est veritas?

2010-01-25T22:19:00.001-02:00

Fonte: Wikipedia

Quid est veritas?

Paulo Heuser

Cheguei a uma conclusão. Aqui, onde vim passar minhas férias, só há três coisas que não são chinesas, os pêssegos frescos, o doce de leite e os argentinos. Os pêssegos não resistem à viagem. O doce de leite é apenas questão de tempo. Quando fui à lavanderia, descobri que lá há um chinês argentino, ou vice-versa. É curioso ouvi-lo falar a língua de Miguel de Cervantes. É algo tão incomum quanto uma pizza de joelho de porco. De resto, tudo é chinês, desde as roupas até os aspargos. Quem diria, aspargos chineses. Tudo vai ao encontro da minha profecia. Em breve, consumiremos apenas produtos chineses e serviços indianos. Quem considera o gerúndio paulistês chato, espere pelo gerúndio indiano.

Não cabe aqui esclarecer por que comecei a discutir com o chinês argentino. Teve algo a ver com o fato de muitos conterrâneos meus exibirem certo preconceito com os produtos fabricados na China. O chinês argentino diz que o problema está na forma como enxergamos os produtos deles. Teríamos os olhos muito esbugalhados, o que provocaria distorções. Segundo o sino-platino, haveria um projeto em estudo, no congresso daquele país, que incentivaria a cirurgia plástica para a correção do formato dos olhos dos não-orientais. Quem aderisse ao plano, voluntariamente, ganharia um par de tênis e um aipode.

Quanto ao potencial criativo dos chineses, o homem da lavanderia apresenta argumentos irrefutáveis. Eles inventaram a pólvora, a bússola, o guarda-chuva, o papel, a impressão, o macarrão e a 25 de Março. Camarão empanado, tlês tipos flitos, Louis Vuitton orgânico, pilhas Duravel, nada disso chegaria aqui se não fosse o navegador português Jorge Álvares, que abriu a rota das especiarias da China, e o Paraguai, que abriu o resto. É, realmente, o homem tem argumentos fortes. Contudo, eu havia de desafiá-lo, afinal, tratava-se de um argentino, em última instância. Não seria no futebol, assunto estranho para mim e para ele, pois não tinha cabelos compridos, não usava lenço na cabeça nem gritava Maradona.

Apelei para a religião. Lembrei-me do politeísmo deles e do monoteísmo dos daqui. Desafiei-o a me mostrar alguma influência religiosa sobre nós, além do pequeno gafanhoto do Kung Fu e do templo lá de cima do morro. Por um momento, pensei tê-lo derrotado. Percebi um breve esbugalhamento dos seus olhos, logo transformado em sorriso sino-platino-maroto. Ele apertou ainda mais o olhar já apertado e falou:

- Se o encontrarem novamente, leiam com atenção o que está escrito sob aquele cálice que tanto veneram. Está em aramaico galileu, mas está lá.

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CHEIRO DA TERRA

2010-01-22T00:34:00.003-02:00

Se a chuva caisse,

Torrencialmente.

De minha alma levasse

O pó das lembranças.

Das cicatrizes, tão profundamente.

Aflorariam.

O Cheiro da terra

De meu mundo criança.

Pereira

FILHOS ÚTEIS

2010-01-21T23:16:00.003-02:00

FILHOS ÚTEIS

A Lei manda que todos os estabelecimentos comerciais: bancos, supermercados, etc. mantenham caixas específicos para idosos, grávidas e deficientes físicos.
Comumente, encontramos placas indicativas informando além das três condições acima também a de "mulheres portando crianças de colo".

Precisando liquidar de vez com as parcelas do IPVA 2010, entrei em uma dessas filas, atrás de três mulheres reconhecidamente idosas.
Não entendo porque as mulheres, que tanto gostam de esconder a idade, nesses momentos apresentam-se destituídas de quaisquer artifícios que possam mascarar a verdadeira DNA (Data de Nascimento próxima ao Armistício) não o da primeira, mas o da segunda guerra mundial. Será para não serem instadas a apresentar documento comprobatório de sua condição de idosa?
Enquanto meu queixo descansava sobre o cabo da bengala compulsoriamente utilizada para amenizar os efeitos de um provável rompimento de menisco, notei que uma mulher, com idade próxima à casa dos primeiros entas, ocupava meu futuro guichê, enquanto outra passeava nervosamente pelo recinto do banco, com uma criança em cada braço.
Bastava olhar as inocentes para ver que não eram gêmeas. Uma era visivelmente mais velha e se parecia com a mulher que a carregava na sinistra, enquanto a outra, com aproximadamente dez meses, era amparada pela destra.
A fila única, dos demais clientes caminhava com a esperada normalidade: seus componentes, seguindo o traçado do chão, ora ficavam de frente para os idosos sentados contra a parede, ora ficavam de costas, mostrando que a moçoila de vestido longo possuía um trejeito e uma ondulação corporal apreciável cada vez que trocava a perna de descanso.
O que intrigava, entretanto, era o meu esperado caixa estar demorando tanto a atender a primeira das três idosas à minha frente.
A mulher com as crianças também sentia a demora e sentou-se ao meu lado. Claro, não havia braços, por mais treinados que fossem, que agüentassem tanto tempo a inquietude delas.
Passado um bom tempo, a mulher que estava sendo atendida, juntou seu calhamaço de documentos autenticados, colocou-os na imensa bolsa, que só então percebi entre seu corpo e o balcão de atendimento e dirigiu-se à mulher das crianças, pegando a sua nos braços.
Foi aí que entendi a jogada: ela e, provavelmente a secretária, foram juntas ao banco levando as crianças, para usufruírem do atendimento prioritário.
Como vingança por ter ficado em colo alheio durante tanto tempo, a menininha, ao ser colocada com o rosto sobre o ombro desnudo da mãe, vomitou-lhe as costas, levando um imerecido safanão, enquanto desapareciam pela porta giratória.

Pereira.

Culpado!

2010-01-20T20:57:00.001-02:00

MCæleste Carloto

Aquela noite tinha sido difícil. Tivera que ficar na casa da mãe, porque seu apartamento estava fedendo à tinta. Calor, a zoeira dos mosquitos. Faltou energia! (apagão, etc). Insone por longas horas, finalmente cochilou.

E lá estavam aqueles grandes olhos avermelhados, que por tanto tempo temera. Estavam lá, esperando, na escuridão.

Olhar fixo, imobilidade, cruel, devassante. MEDO.

Acordou. Só um pesadelo, pensou. Mas não teve coragem de abrir os olhos... e se os outros estivessem ainda ali, a fixá-lo? Rolou na cama, prendeu-se nos lençóis amassados e úmidos, tentando adquirir coragem para levantar; era quase dia.

Bateram à porta, que se abriu; era a mãe que chamava para o café.

Abriu os olhos, e o tiranossauro ainda segurava a maçaneta, emoldurado pelo batente.

Desgraçada, descobriu tudo!

Liturgia da manhã

2010-01-20T20:45:00.001-02:00

MCæleste Carloto

Saio na manhã e encontro um céu de puro azul depois de dias de chuva e calor insuportável. Me sinto expandir para abraçar o dia. A luz dourada apaga o cinza da cidade grande e uma brisa fresca envolve o corpo como uma carícia.

Meu pés estão presos no chão, mas tenho asas que me fazem surfar nas correntes aéreas... Uma garça branca voeja... são os sonhos da noite que se vão! Os ruídos do trânsito desaparecem, e até o cheiro da poluição se dilui no esplendor da manhã.

É fácil ser “Celeste” em manhãs como essas!

A voz da alma

2009-12-27T11:31:00.003-02:00

Quando a inspiração vem,
e vem com a alma da gente,
com as cores do dia ou da noite,
expõe registros do invisível.
Com traços leves ou escuros,
sinuosos ou angulares,
não importa!
Calamos diante da obviedade da cor ou da não-cor.
Lavamos nossas faces,
rimos, choramos, dançamos,
fazemos a vida se movimentar.

Estrelas

2009-12-27T11:01:00.005-02:00

Quando criança,

uma pequena constelação de estrelas

costumava embalar o meu adormecer.
De olhos fechados,

acompanhar o vai-e-vem

daqueles pontículos brilhantes,
levava-me ao mais profundo sono.

ESPÍRITOS POBRES

2009-12-19T23:14:00.001-02:00

ESPÍRITOS POBRES.

Corre o tempo, voa o vento.
Entre marés me escondo.
Segue o relógio, volta e meia.
Meia volta, sem retorno.
Entro na roda, portas fechadas
Sereias espreitam, morte na areia.
Ondas bem altas, encobrem faltas.
Que o tempo descobre.
Joelhos na terra, espera sem fim.
Mãos elevadas, imploram perdões.
Perdão para ti, perdão para mim.
Espíritos pobres.

ÁREA AZUL

2009-12-15T21:01:00.002-02:00

ÁREA AZUL

Zé conseguiu passagem promocional para viajar de avião com a esposa. A compra pela internet exigiu apenas que tivesse cartão de crédito, cujo vencimento não ultrapassasse a quantidade de parcelas com valores que cabiam em seu orçamento mensal.
Começou a perceber as diferenças dos tempos em que viajava por conta da empresa em que trabalhava quando, ao apresentar-se para despachar a bagagem, lhe entregaram uma fita já contendo os números dos assentos que deveriam ocupar, Sem que alguém perguntasse quais os que queriam dentre os disponíveis. Sequer lhe perguntaram se era fumante, como em outros tempos.
Conhecedor da capacidade média de passageiros das aeronaves, não foi difícil chegar à conclusão de que viajariam na cozinha. Mas, afinal, a passagem era promocional, metade do preço, ainda a prazo, conformou-se. O atraso de meia hora na partida também fazia parte do contexto.
Na hora de entrar para a sala de espera, bagagem de mão e bolsa da esposa na esteira e a tradicional bandeja, onde deveriam depositar chaves, telefone celular e outros objetos metálicos, que foram prontamente entregues.
Espantou-se quando foi cercado por dois vigilantes, um já portando uma enorme vara de cerca de dois metros com um equipamento na ponta.
Não soube se era o adiantado da hora e o conseqüente sono que se avizinhava, afinal, passagem em pomoção é para depois das vinte e duas horas, que lhe fez lembrar de um antigo patrão que lhe convidara para visitar as cercanias de algumas dunas próximas ao mar, a procura de tesouros enterrados por jesuítas, ou índios, nem lembrava mais. Só lembrava que ele portava um aparelho que detectava metais.
Ao cair em si, ouviu a voz do outro vigilante ordenando-lhe que desse mais alguns passos e ficasse sobre um tapete quadrado, ou retangular, naquela hora não importava o formato, onde o que estava com o equipamento passou a massagear-lhe, ordenando, inclusive, que levantasse os braços para melhor examinar, quem sabe, a procura de algum piercing nas axilas, lembrou ainda bem humorado.
Quando mandaram que virasse de costas, pensou primeiro em baixar a cabeça e fechar os olhos para que todo aquele pessoal que estava ali esperando para entrar não visse a vergonha estampada em seu rosto, Tinha plena consciência do mico que estava pagando.
Contudo, a certeza de estar sendo alvo de algum engano, lhe dava alento. Eles irão pedir desculpas e tudo ficará bem.
Mas, não foi assim. o bendito aparelhinho que lhe percorria o corpo, detectou a minúscula bolsa de moedas que utilizava para o troco diário da padaria, da fruteira e do açougue, além daquelas indispensáveis ao estacionamento na área azul da cidade.
Sacou-a lentamente do bolso, conforme orientação recebida. O que lhe fez lembrar dos filmes de mocinho, de seu passado distante, quando heróis ou bandidos eram obrigados a entregar suas armas pegando-as com as pontas dos dedos. Por fim, maldisse a traição da memória e seguiu viagem. Agradecendo estar sentado em um dos últimos bancos. Ninguém olharia para trás para apontar quem havia pagado aquele mico.
Durante a viagem foi pensando qual o motivo, apesar da evolução tecnológica, ainda não haviam inventado um aparelho que detectasse não apenas moedas no bolso dos passageiros, mas cédulas nas cuecas de tanta gente que anda por aí recebendo propina ou fazendo caixa dois para campanha política. Certamente mais Zés poderiam viajar de avião.
Pereira

Lady Ga Ga e eu

2009-12-13T22:48:00.000-02:00

Corsette

Lady Ga Ga e eu

Paulo Heuser

Eis-me aqui, de pernas para o ar. Tento entender o que, afinal, aconteceu. Vou além e tento achar um culpado. Candidatos não me faltam. Já os tenho no rol de suspeitos: Victor Hugo, Delfim Netto, Dr. Kenneth Cooper, Lady Ga Ga, Johann Wolfgang von Goethe e eu. O fato é que o aquecimento global vinha afetando minhas caminhadas. Sábado, por exemplo, comecei a caminhar e o céu veio abaixo. Caminhada frustrada. Nos dias anteriores, então, não houve condições nem para uma tentativa. Toda história tem que ter um início, e esta não haveria de ser diferente. Um observador apressado poderia concluir que ela iniciou hoje. Ledo engano. No entanto, para uma melhor compreensão dos fatos, deixemo-nos levar por esse engano. Pensando assim, tudo se iniciou hoje, neste belo domingo de sol, coisa rara nos dias de hoje. Dia para se saltar da cama e correr, no sentido figurado, para a rua. Foi o que fiz. Dezoito graus no termômetro incitavam à caminhada vigorosa e entusiástica. Lá fui eu. Caminhei um tanto, até que o chão sumiu sob meus pés. Coisa de filme de Stephen King. Não, não é o Stephen Kanitz. O primeiro escreve histórias de terror comum, o segundo escreve histórias de terror econômico.

A sensação de não haver mais chão é um misto de espanto e impotência. Você está caminhando sob o sol da primavera, o vento traz o frescor do escapamento dos carros e o próximo passo é no nada. Simples assim, nada. Pisei numa tampa de bueiro, de cimento, e ela girou, abrindo um buraco por onde minha perna direita penetrou. Sem apoio, caí sobre o joelho esquerdo, enquanto a perna direita ficava entalada no buraco. Um passante me socorreu e retirou a tampa que prendia a perna. Livre da arapuca, fiz um breve inventário dos danos. O joelho esquerdo estava um tanto danificado, mas é na perna direita que se concentravam múltiplas escoriações feitas por uma espécie de ralador gigante de legumes.

A sabedoria popular é de grande valia, nessas horas. Um advogado apressou-se em me passar seu cartão de visita. Outro passante recomendou que eu ficasse lá e chamasse a imprensa. Um ciclista, completamente equipado, deu-me minuciosas instruções de como fechar novamente a tampa do bueiro, utilizando uma corda e pedaços de madeira. Ajudou-me muito. Por via das dúvidas tomei uma antitetânica e tratei dos estragos.

Agora, mais calmo, começo a perceber o que efetivamente aconteceu. Victor Hugo, o escritor francês, que não fabricava bolsas, escreveu Les Misérables. Pois bem, esses miseráveis fugiram da França e vieram atrás do milagre brasileiro do Delfim Netto. Enganados, não tiveram opção senão furtar as tampas de bueiros feitas de metal. A prefeitura cansou de repô-las e as fez de cimento. O Dr. Kenneth Cooper inventou essa moda de se fazer exercícios físicos, que seriam ótimos para o coração. Talvez, porém, para as pernas, não sei. Eu não fazia idéia de quem seria essa Lady Ga Ga, até que a vizinha veio pedir o CD emprestado, logo após lavarem minhas pernas. Dizem que eu a imitei perfeitamente, gritando gá, gá, a cada esfregada. Goethe entrou de gaiato, pois caí na avenida que levou seu nome. E eu, bem, eu acreditei neles!

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O último pôr-do-sol

2009-12-12T22:49:00.001-02:00

Foto: Paulo Heuser

O último pôr-do-sol

Paulo Heuser

Waldo chorava. Sentado sobre o encosto do banco, junto à avenida na beira do rio, olhava para o poente, com os olhos cheios de lágrimas. Sonhava com a vida no poente. Lá, todos deveriam ser felizes, pois havia aquela luz mágica. O céu se tingia de cores que variavam a cada instante, nunca se repetindo. Esse era o fractal dos deuses. Ah, como seria bom viver no poente, viajando para sempre entre o ontem e o amanhã sem sofrer o hoje. O vento trazia sons de pássaros que já iam longe. O ocaso aquietava as coisas e os seres.

Pri gosta de correr à tardinha. Antes de sair do escritório, troca os sapatos de salto pelos tênis e a roupa de trabalho pelo short e top. Assume sua identidade secreta. O sol ainda pinta sua pele alva quando ela se alonga para a corrida do pós-dia. As fibras musculares se esticam. O cabelo loiro passa pelo boné, e ela deixa o estacionamento do Gasômetro, pronta para percorrer os cinco quilômetros e meio que a separavam do estádio. Nem inicia a corrida. Faz o que nunca fez antes. Pára, quando vê aquele rapaz sentado sobre o encosto do banco. Não é a aparência dele o que chama a atenção dela. Nem belo, nem feio, bem vestido, ele não a vê. Essa é surpresa. Será cego? Pri não passa despercebida, ainda mais vestida deste jeito. As cavas das laterais do short costumam arrancar galanteios ou grosserias, daqueles pelos quais passa. Indiferença, nunca, só se for cego. Ou se jogar do outro lado. Ele olha para o nada e chora, muito. Novamente, ela faz o que nunca fez.

Ele não percebe de imediato a sua chegada. Quando ela provoca um eclipse, passando defronte o Sol, ele sente um calafrio, o vento parece subitamente frio. Ela senta-se ao seu lado e fala, interrompendo a jornada para o ocaso. Quebra-se a magia.

- Você está bem? Ela lhe parece sincera, e seus olhos acinzentados refletem o pôr-do-sol.

Waldo suspira. Droga, está quase alcançando o horizonte. Falta pouco. É logo ali, quase dá para vê-lo. Ele repara nos reflexos dos raios de sol nos cabelos loiros da mulher. Em outra ocasião, quem sabe, não agora, não quando quase chega lá.

Tarde demais, lá se vai o horizonte, não poderá mais alcançá-lo, não hoje, nunca. Suspira, mais, e seus ombros curvam-se em desânimo. Os olhos dela imploram por uma resposta.

- Vá lá, estou.

- Então, por que chora?

- Choro porque eu queria estar lá, onde o Sol se pôs. Lá, sim, eu viveria outra vida.

Ela tomou a mão dele na sua e a apertou, bem firme. Ficaram sentados, dois estranhos olhando para onde o Sol se poria novamente, amanhã, conscientes de que aquele fora o último pôr-do-sol.

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Sexo ou acasalamento?

2009-12-09T23:58:00.019-02:00

Foto: Marcia Antonina

Sem querer, invadi a privacidade desses dois.

Parei, fotografei e fui ignorada.

Nem se importaram comigo.

Ah, que beleza de Mata Atlântica.

Marcia Antonina

Proprius XXII

2009-12-09T11:17:00.002-02:00

Proprius XXII

A imponência do Universo o assusta. Proprius XXII está prestes a partir em sua missão, uma viagem solitária e sem volta até o primeiro ser consciente que encontrar. Ele pertence a um grupo de partículas elementares ainda não detectadas pelos humanos, os inspírions. Ao contrário de seus primos ignorantes como os fótons, os elétrons ou os quarks, os inpírions podem pensar, se comunicar e até mesmo expressar sentimentos.

Os inspírions são as partículas da inspiração. Eles contêm informações a respeito do Universo e se juntam a algum ser para que essas ideias sejam expressas. Suas vidas acabam quando o objetivo é cumprido ou, na desgraça, quando o hospedeiro morre sem transmitir o pequeno pedaço de informação ao qual um inpírion é responsável.

Proprius vem de uma família controversa, que divulga a existência dos próprios inspírions. Cada família é responsável por uma ideia, e um novo membro só nasce quando o anterior morre. Em geral, uma família não interfere nos assuntos das outras, mas a Proprius era uma exceção. O décimo terceiro se ligou a uma das raças mais antigas do Universo e uma das mais avançadas na época, os Saurianos. Várias missões terminaram precocemente, e o local de nascimento dos inspírions perto do início do Universo quase foi descoberto. Felizmente para os outro seres, os Saurianos colapsaram antes que pudessem fazer um estrago maior.

Proprius XXII começa sua jornada rumo ao centro da Via Láctea. Ao contrário do que se acredita, os fótons não são as partículas mais rápidas do Universo. Em instantes, ou numa eternidade dependo do referencial, Proprius chega à borda da galáxia. Quando está passando perto de uma pequena estrela amarela, ele perde o controle de seu trajeto. Seria obra de um misterioso gráviton, do qual nem mesmo os inspírions sabem da existência?

- Ah, m...! – Proprius xinga quando percebe que iria atravessar um planeta cheio de seres pensantes.

É praticamente impossível passar por ali sem se chocar com algum hospedeiro em potencial. E eis que a viagem de Proprius termina precocemente ao ir de encontro com um homem de 27 anos tomando banho. E assim que se instala, sua nova moradia pensa:

- Tive uma ideia para um conto. Vou escrever a respeito das partículas de inspiração.

Semanas se passam e Proprius sabe que está fadado ao fracasso. Mesmo que não tenha chegado ao destino original, se ao menos esse humano preguiçoso escrever o tal conto, sua vida não teria sido de todo em vão. E numa quarta-feira de manhã, estas palavras são finalmente escritas.

Missão (praticamente) cumprida.

Sou águia

2009-12-09T09:44:00.014-02:00

Foto: Marcia Antonina

Hoje
Sou águia,

Vôo e ganho os céus.

Limites?

Não, nunca mais.

Marcia Antonina

Alguém tinha que inaugurar este local

2009-12-05T16:07:00.000-02:00

Foto: Paulo Heuser

O cofre

Paulo Heuser

Vai chover, muito. Evito olhar para o céu, tornei-me gaulês. Temo que ele me caia sobre a cabeça, único temor dos gauleses. Deles, pois nós tememos tudo, inclusive que nossa própria sombra nos assalte. Caminho com jeito de local, pois é perigoso parecer forâneo por aqui. Os locais não olham para os lados, já sabem tudo que há pelos flancos. Olho setenta metros à frente, com olhar de franca indiferença. Essa é a regra. Mesmo à frente, conheço tudo, de olhos fechados, o poste, o mendigo, a lixeira, a caixa de coleta dos correios, a parada de ônibus e o cofre. O cofre. É, um cofre, daqueles grandes. Não é um Fort Knox, mas abrigaria o conteúdo de muito caixa dois.

Bem, aí temos algo de novo. O cofre. Se um cofre, em pé, chama a atenção, o que dizer de um cofre tombado, de boca aberta, na esquina da Rua da Praia? Jaz inerte feito pedestre que usa a faixa. Esconde apenas um grande vazio. Esse cofre perturba minha passagem, pois penso no que aconteceu para que ele esteja ali. O mendigo está lá porque é um mendigo, é sua profissão. Dele se espera que lamurie para pedir dinheiro. Em outros tempos, cheguei a temer a aposentadoria do mendigo, por invalidez. Isso implicaria o paradoxo do mendigo da Caldas Júnior, pois ele, uma vez aposentado, deixaria de mendigar. Premiado pelo fator previdenciário, e pelos formidáveis reajustes da aposentadoria, ele logo integraria a legião dos Sem-Paim e voltaria a mendigar. Pilhado na volta à atividade, perderia a aposentadoria. Porém, a invalidez o levaria novamente à aposentadoria, e salve-nos Paim, assim por diante. São temores sofismáveis, mas retornam, de quando em quando. Bem, o mendigo que se exploda, pois o que me preocupa, mesmo, no momento, é o raio do cofre. Se cruzar por ele, terei de olhar para o lado, gesto impensável para um local. Pior do que olhar para o lado, só mesmo olhar para trás. Locais não olham para trás, nem deixam que sua sombra o faça.

Fico a imaginar por que diabos alguém largaria um cofre nesse lugar. Não é o lugar mais recomendável para se desovar um cofre roubado, ainda mais na hora do almoço. Por que ainda não o furtaram, se já se encontra jogado há mais de dois minutos? Esse trambolho, mesmo vazio, vale uma grana preta, lá pelos lados da Voluntários da Pátria. Pesa muito, deve ser isso.

Quantas perguntas sem resposta. Pensando bem, nada disso é problema meu, e é hora do almoço, hora de se olhar para a própria barriga. Só há um jeito de cruzar por ele. Olho para cima, sem preocupação com a sombra, pois está muito nublado.

Céus, vai chover, muito!

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